Сентябрь ушёл, и горек опыт
Его изношенных побед.
Летит пленённый тихий грохот,
Остывших листьев жёлтый бред.
Чужого счастья плеск и шелест
Ветра сметают в мёртвый ком.
И комом в горле время, время,
Сухим сожжённое огнём.
И горечь позднего прощанья
Плывёт над праздной головой.
И осеняет мирозданье,
Не заслонённое листвой.
.