Ну-ка, где же твоя вся прыть,
Вся былая стать?
Где свою растеряла медь?
Носом землю б рыть,
Да только не отыскать –
Не переболеть.
У тебя же такая гордость, такая спесь:
Пьедестал высок – аж кружится голова.
А на деле – муть, пустота, тошнота и взвесь.
Хоть и кажется иногда, что и впрямь жива.
А на деле – тебя хоть пальцами искроши:
"Что не убивает..." – девочка, хватит врать.
Это странное, глупое свойство твоей души:
Без конца на века стареть –
И не умирать.
6/09/2012