Мой светлый дух, божественный сентябрь,
Ты многолик, изменчив. Ты неведом.
Спешу к твоим расставленным сетям,
И чей-то дождь идёт за мною следом.
Крыло зонта, взметнувшись надо мной,
Момент спустя пристыженно свернётся -
Дождь не силён. Он чей-то, он не мой.
А мой ещё никак не соберётся.
А ты так восхитительно учтив!
Ты предо мной распахиваешь небо,
А в нём полно небесных перспектив
И чей-то снег. Но мне не надо снега...
Я сеть твою почувствую рукой,
Дрожащими сведёнными плечами.
Ты шепчешь, что в плену твоём покой -
Покой и свет - хоть с привкусом печали!
Я верю, и свободы не ищу.
Я знаю, что смогу освободиться
От чар твоих, как только захочу!
И я не бьюсь, как пойманная птица
В твоих силках упругих. А печаль
Не тяготит, она почти как благо!
И из кустов доносится рояль -
Ему совсем не навредила влага.
Лишь клавиши, пожалуй, холодны.
И кое-где средь них вчерашних градин
Застрявшие жемчужины видны.
И оттого мотив его прохладен.
Нет, показалось. Взмоет выше крыш
Пассажей золотых протуберанец,
И ты со мною вместе воспаришь.
Косые взгляды туч, угрюмых странниц,
Нас не смутят... Но вот и снова дождь -
Он грустен, шляпа в выцветшем плюмаже -
Он мой, я знаю, он глядит как вождь,
Я с ним пойду туда, куда он скажет.
Мой светлый дух, ты окликаешь нас.
Ты смотришь вслед. Усмешка ли, улыбка...
Рояль умолкнет, хлынет тишина.
И в эту тишину прольётся скрипка.