Своевольно всегда бабье лето-
точных нет у него времен.
Когда хочет-придет незаметно,
а захочет - растает, как сон.
Избаловано и воспето,
горделиво - его так ждут,
бередит оно души поэтов,
ноты сами на лист бегут.
И рождаются новые строки,
и мелодий не счесть, не счесть.
Для художников - самые сроки
красоту на холсты перенесть.
Бабье лето-оно ,как прощенье
за грядущие слезы дождей.
В плаче их будет все ж утешенье-
нежность нескольких
ласковых дней!
cентябрь 2012