Станцуют ветреный Кан-Кан
тебе обрывки прошлых теней.
под подолами эпиграмм
чулки твоих стихотворений,
подвязкой пылкость,
и озноб под пальцами
от черной стрелки,
где расцветает завязь снов
на нежно-бархатной пайетке.
а музыка звучит, звучит,
шампанское теряет брызги,
и твой бокал давно налит -
на ножке тонкой сателлит,
вино шипучее хранит,
а ты летишь к своей поэтке.