Твой город надевает кленовое манто
и шляпки крыш меняет как перчатки.
Посапывают в пробках уснувшие авто',
пока клянут хозяева брусчатку.
Дожди засентябрили и локоны аллей
растрёпаны от влажности и ветра,
играют сквозняками две сотни сточных флейт,
прохожие мотают километры.
Твой город входит в осень под клетчатым зонтом
всё тех же бойких уличных кофеен.
А ты бежишь, сутулясь, и думаешь о том,
что вот ещё один июль развеян...
Скрипит твой город утром суставами метро
- немолод, суетлив, многоголосен.
Ты греешь душу наспех в приветливом бистро
и снова соглашаешься на осень...