А я не умею лукавить,
Когда говорят о душе,
И вставить бесцельно не в праве
В раздумья чужие клише.
Метёт снежной пылью эпоха,
Тревожен набат голосов.
Мне хочется вольного вздоха,
Но ветер надежды суров.
Нет радостных, светлых и милых,
Их блеск закопали в земле.
Могилы! Могилы! Могилы! –
Круги на разбитом крыле.
Иду на неясное пламя,
На отблеск далёкой мечты.
Вороньими злыми носами
Пробиты родные кресты.
И кто-то, взлетающий выше,
Чем может позволить крыло,
Меня обречённо не слышит,
Но мчится безумью назло.
Их мало, отчаянно смелых,
Всё больше – навозных жуков,
Которые видят пределы
Любви, и весны, и стихов.
Стирая тревоги, как пятна,
С желаний, летящих в закат,
Они мне кричат:
- Аккуратно!
И медленным тленьем чадят.
Поэты предела и края! –
Им день золотой нехорош.
Уныло молчат, убивая,
Хватаясь за яд и за нож.
С такими и дышится плохо,
И даль горизонта темней.
Метёт снежной пылью эпоха
В безнравственной сути своей.
Р.Маргулис