...колосилось: дома в бого-рязном застолье...
Наяву в небеса, те апрельские волны...
И подумать все некогда, в травах верно измучен,
Все читаю кругом, в панорамное скручен...
Замежилась трава в грязном-сером приволье,
Это родина гроз, здесь осинные гнезда....
Здесь осина грезит, нежно прядей касаясь,
И излучин реки, как бы в жизнь облекаясь...
Как то вдруг окунулся в течение "жилы",
Я как будто очнулся: - мы ведь вечностью живы!
Только дама в белесом, на том берегу:
Все белеет, как смерть... Чья то жизнь на кону?