Осень, не думай, что ты удалась,
Даже в бордовый свой плащ не оделась...
Может, я вам слишком рано приелась?
Может быть, поздно для вас родилась?
Дни эти пахнут тоской и привычкой,
В розовом платье под чёрным зонтом...
Каждый мой час – как сгоревшая спичка,
Каждый мой всполох и раж – на потом.
Губы устали. И ночи не греют,
Сотни дорог разбегаются вкось.
Руки от писем до боли немеют,
[Только б отправить их вам не пришлось].