Не по воле своей

Не по воле своей, не по воле уставшей судьбы,
Отвечающей за, все людские проблемы,
Я ночами не сплю, раскрывая гробы,
Извлекая из них полустлевшие темы,

Дней прошедших давно, и не бывших со мной,
Где по полю летал одуванчиков пух,
Где резвились стрижи, в высоте голубой,
А июльский прогноз был по-летнему сух.

Где тропинка вилась, между лесом и полем,
И в дали, за рекой, дачных крыш кутерьма.
Ее звали Марина, а может быть Оля,
И она с ним была по-соседски мила.

По-соседски добра и по-женски красива,
Говорила: В четырнадцать, мальчик большой…
А измятой пшеницы, роскошная грива,
Покрывалась, как кружевом, теплой росой.

За окном шепчет дождь, зябко, кутаюсь в пледе,
В моем городе, осень вступила в права,
Я застряла душой, в чьем-то прожитом лете,
Где, уже тридцать лет, зеленеет трава.