Ни эпопей, ни красочных буклетов,
ни мыслей, упакованных в сонет --
нет, ничего не хочется поэту,
он всё прочёл на перепутьях лет.
Не растекаясь мыслями по древу,
переливая собственность в строку,
не жаждет покорить он королеву,
да и с руки ли это мужику?
И зачастую, выразив словами
влюблённость в жизнь и в суету сует,
швыряет в пожирающее пламя
стихи-отраву истинный поэт.
В них ложь -- не ложь, и правда не для слуха,
ей легче покорёжиться в огне,
чем биться на окне осенней мухой
иль бабочкой пришпилиться к стене...