Лес, как робкая натурщица-
Обнажился и затих.
И тоска моя, попутчица,
Мне диктует этот стих.
Не люблю себя я осенью.
Мне бы лето, да тепло.
Волосы покрылись проседью.
Мне опять не повезло.
Это Пушкин осень выдумал,
он в ту пору был влюблен.
Лишь ленивый не завидовал,
Да заледенелый клен…