* * *
Друг к другу теряем пути.
И в горле комки, как патроны.
А мысли кружат, как вороны.
И с точки одной не сойти.
Саднящее жженье в груди,
Как хроник, я знаю, что значит:
Душа, как ребенок, заплачет,
А я не смогу подойти…
1976