Заката лучи пробиваются сквозь листву,
Свет паутинкой забрался к тебе домой.
Каждое действо несет за собой молву,
Каждая фраза, как спор твой с самим собой.
Передо мною чистый бумажный лист.
Что написать тебе – не подобрать мне слов.
Я не писатель умелый, и не артист,
Да и не фея из старых забытых снов.
Строчки размыты, а в мыслях один туман;
Лист на столе – все еще снежно бел.
«Все замечательно» - наглый, простой обман…
Правду писать? Что же, ты сам захотел.
Мне очень плохо – тревога легла на грудь,
Паника ночью хватает своей рукой,
Мне без тебя не выдохнуть, не вздохнуть,
Бессонные ночи пахнут сухой травой.
Я так боюсь, что однажды ты не придешь…
Дежурные фразы прячут безумный страх.
Еще очень холодно… Только ты не поймешь,
То, что послание это, я написала в слезах.
Так будет лучше. Ты уж прости, родной,
Но ни к чему мне тревожить тебя к ночи.
Тикают стрелки, часов предвещая бой,
Бумага танцует в пламени от свечи…