*
Не мозоль на пятке, не бельмо в глазу.
Вроде всё в порядке - еду и везу.
Встал, наверно, рано, всё-то мне не так,
в собственном кармане потерял пятак.
Вроде гладко выбрит, ладен и здоров,
из седла не выбит и вскипает кровь.
Что ж тоска такая, словно вор, тайком,
ждёт, подстерегая, стылым кипятком?
Пустота без края, без имён и дат...
Кто меня карает? Кто зовёт назад?
Ехать – не доехать - сотни вёрст кругом,
здесь гуляет эхо гулким сапогом.
Вихри злого смеха... Тонкая свеча…
Если не доехать - что ж тогда кричать.
11.03.13.