И странно легко: пусто.
А новый сентябрь неспешен,
Он пахнет томиком Пруста,
Щеками июньских черешен.
В кафе зажигают свечи
*глаза твои... боже, боже...*,
Но сумрак, лилов и млечен,
Касается смуглой кожи.
Тихонько ложится слово.
Туз трефовый. Туз бубновый.