воскресенье. сон тяжёлый
опустился с потолка,
я очнулся на атолле
в окружении песка.
океан шумит тревожно,
пальмы жалобно скрипят,
пузыри бегут по коже,
словно выводок котят.
растармошенное утром
солнцe тянет к небу бок.
отражаюсь я, как будто
я не низок, не высок.
не видать тоски полночной!
что ж вы, люди?! где же я?
жизнь качается, как строчка
на качелях бытия.
и, похоже, богу где-то
всё равно, где нахожусь.
сон, завёрнутый в газету,
и мистическая грусть
обволакивают тиной
и гадают по руке.
...время миром мажет спину
мне в заморском далеке.