Небо ворон считает, облачко в небе тает,
не гадай наперед, кто кого не поймет.
Кто-то чем-то кого-то часто напоминает,
а голодный только об ужине размышляет.
Девица в который раз разгадывает кроссворд
жизни, истрепанной поперек и вдоль
«Жизнь, словно туфелька, в душе натирает мозоль!»
Сердце, как в клетке, как птичка бьется.
Впечатления от прошедшего лета: она смеется.
Хриплый голос с экрана опять поет о любви,
А поэт-неудачник очень прочно сидит на мели.
Под килем понятно мелко, а в трюмах, значится, пусто,
но он себя утешает тем, что любит искусство.
Хотя это, как и все остальное, почти ничего значит.
Но синица из рукава от такой гнилой перспективы плачет.
Из книги А. Фильцера "Краски на палитре Творца", 2013