В походе, на пиру ли –
Не всё ль равно?
Мне подарили пулю
С Бородино.
В двухвековом полёте
Забыв стрельца,
Не умертвивший плоти
Кусок свинца.
Он был исторгнут жерлом,
Из-под штыка,
Но, не нашедший жертвы,
Пронзил века.
Дни унеслись, как кони
В простор полей.
И вот он на ладони
Лежит моей.
Смог уцелеть едва ли,
Приемля рок,
И тот, в кого стреляли,
И сам стрелок.
Но памяти осколок,
Что дан мне был,
Уж тем одним мне дорог,
Что не убил.
9.09.2012