Милая осень, ты даришь свой стиль лапидарный,
Вызревший мирно, как в поле задумчивый злак...
Время бежит, кувыркаясь в листве календарной,
И оставляет на память свой пристальный зрак...
И, ко всему различая благую причастность,
Как бы смиренно принять сирой доли правёж ?
Осени жизни присуща правдивая ясность
В главном вопросе - зачем в этом мире живёшь?
Клён опадает - совсем, как заслуженность кары...
Пахнет тоской и дождями забытая страсть...
Боже, молю - может, всё-таки в старость не кану?
Может, удержит волшебная осени власть?