В один момент пропали краски,
Мир стал как будто черно-белым.
И не осталось больше фальши,
Всю чернь уж не закрасишь мелом.
И лжи источники иссякли,
Все разделилось строго на два.
Где есть добро, светло и ярко,
Как смоль черно, где было гадко.
В таком разрезе все другое,
Другие все: свои, чужие.
И ранят, задевая за живое,
Слова, что кривя сердцем говорили.
На черный холст, малюет белой краской,
Художник, что-то светлое, живое.
Прохожий, скорчит скверную гримасу,
Не оценить ему искусство мостовое.
Срывает маски с лиц и обнажает,
Те истины, что прячут наши души.
Теперь все чисто и предельно ясно,
И не навешать ничего на уши.
В безумном этом, черно-белом мире
Следят невольно за поступками, словами,
Ведь там, где и случайно оступились,
Оставят метки черными следами.
Ответ на одну из рецензий к этому стихотворению:
Красив и снег на черных ветках,
Красива чернь речных проталин.
Природы краски вдохновенны,
Они волшебны, но реальны.
Но есть совсем другие краски,
Рисуют ими наши души.
Хотя о чем мои рассказы,
Ведь жизнь сама расскажет лучше.