Эх, если бы осень роняла красу свою медленней, может,
По-летнему б небо плескалось беспечно в росинках озер,
Глядишь, там и люди, увидев такое, старели б чуть позже,
Тогда бы и мама с отцом были рядом со мной до сих пор.
Случись так, и не было б повода каяться, множить, итожить,
Метаться, скитаться, терзаться, прощаться, писать приговор...
Быть может, все бывшие, мне бы казались (о, Боже) моложе,
И ниже казались балконы, и не был забором забор.
Решишься представить такое, и сразу мурашки по коже,
И разум с мечтами вступает в безудержный яростный спор.
И этим становишься сам на осеннее счастье похожим:
"Согласен, старею, но я-то на что-то ведь тоже пригожий..."-
И фразу одышка венчает, как будто невинный укор.
Красивая осень. Как сказка. Повязана правдой и ложью.