Ивы старого кладбища ловят ветвями солнце,
Скрыты кистью лучей замшелых камней изъяны,
Ждёшь, что надпись о Нём, раскалившись от слёз, сотрётся,
И воскреснет Он - тёплый, родной, желанный.
Он сорвётся к тебе, обвинив в плутовстве подземных:
Он так юн; истлевать, рассыпаться - рано.
Заработает, сможет - и будет отпущен пленный,
Но хозяева ждут его в срок, места нет обману.
Так он вырвется раз, и другой, и третий...
Час... Минута... Секунда... Свидания всё короче,
И однажды мосты не пойдут дальше скрипа петель,
Не допустит вас ветер даже до многоточий.
Может, в следующий раз милый купит хоть полсекунды,
Только vita твоя, Джульетта, ничуть не dolce:
Сколько выдержишь ты одна с "не хочу-не буду" -
Вечной участью всех несчастных, живущих дольше?..
* * *
Просыпаюсь в ночи. Фонари. Отступает морок -
Не Джульетта, а я в ненасытной его утробе.
Повезло... Отпустило... Ты здесь. Пощадили Мойры,
И закрыт лик луны твоей родинкой между рёбер.
4 августа 2012 г.
АнастасИЯ РОСтова