Горы маками покрылись,
как из крови кружева,
словно в камне отразились
все закатные цвета.
И гудит здесь,по ущельям,
с эхом память в голосах,
вызывая из забвенья
слёзы прошлого в глазах.
Где заоблачные выси,
под прицелом перевал,
и шальная тяжесть мысли,
чтобы ветер отпевал.
И орёл,кружится точкой,
над простреленной судьбой,
не приснится тёмной ночкой
полустанок за рекой...
А неспешная дорога
всё ведёт под облака,
постою ещё немного,
посмотрю на кружева.