В каждом городе есть сумасшедший поэт,
Кто полночи не спит, а ложится чуть свет,
Кто выходит кормить певчих пламенных птиц,
Кто сгорает в мечтаньях над жаром страниц…
В каждом городе есть – вот же он, возле стен, -
Свои вирши предложит практически всем,
Кроме злых, кроме диких, погрязших в грехе…
Да и им всё отдаст за монетку в руке –
И мечты свои, тайны свои, и любовь,
Боль и свет мирозданья на кромке миров,
Радость строк – от последней до первой строки…
Он за грош продаёт свои книги-стихи:
Откровенья, прозренья, Божественный глас –
За копейку, за бренные деньги – для вас…
Оглянёшься – где он?
Где тот, с книгами?
Нет…
В каждом городе есть настоящий поэт.