Знаешь, в жизни бывают, порою свои законы.
И черта, за которой уже ни тепла, ни света,
Переходит в набросок лица, словно лик с иконы:
Хотя, это быть может, всего лишь, поминки лета
Ни к чему уже будут молитвы и свечи в храме,
Обезличу в сомненьях осенних своё распятье
Затыкая кричащую, где то под сердцем, память
Закругляю путь к смутной, но верно, конечной дате,
Поделив жизнь на то, что прожил, и на то, где не был,
Умирая от душных, прошедших как сон, недугов…
Там осталось недолго, совсем до креста и снега,
Ощущая разомкнутость прежде иного круга...
Где молитвы похожи, скорей, на чужие мантры
Дни за днями, кладутся, как будто бы строчка к строчке
Это было вчера, и, наверное, будет завтра
Если только Господь не поставит на этом точку.
Исчисляя разлуки потерями и годами,
Выставляя подстрочник дней безо лжи кавычек…
Я сентябрь выпью как будто бы Цинандали
Это так не просто… и уже так давно привычно
Знаешь, смысл лишь в том, что имеет размер и форму,
Даже, если размер-это множество многоточий
После смерти становится тихо, и - это норма,
Тот, кто жил очень громко всегда умирает молча.