Я писала тебе вопросы,
Отвечала на них сама.
И, казалось, все было просто:
Эти улицы и дома....
Мимо мчались какие-то люди,
Суетясь и спеша в огонь.
Обещай, мы такими не будем,
Не войдем в эти смрад и вонь.
Ненавижу свой серый город:
Здесь за пылью не видно лиц.
И слетает могильный холод
С белоснежных моих страниц…
Помоги их листать быстрее:
Деревенеет моя рука…
Твое солнце домов не греет,
Зыбко ежится свысока…
Застывают в улыбке губы…
Беспросветно мутнеет взгляд…
А вокруг бестолковые трупы
Бесполезно куда-то спешат…