На пледе ярком из листвы опавшей
Под шепот заповедного ручья
Прислушиваюсь. К тайнам бытия,
К сомненьям ли души, от грез уставшей?
В сакральном хороводе лист янтарный
кружит. Полет – агония любви,
отверженной - зови иль не зови.
Проходит жизнь как прочерк календарный.
День лета бабьего спешит к закату,
И прошлое не подлежит возврату.
Так смутно угасания начало,
Предположения – предрешены…
И долго одиночество звучало
Пронзительною нотой тишины.
художник Иван Агеев