Вашей обиды запах
виснет в еловых лапах
будущей мишурой...
Долго не заискрится, -
стащит его синица
зёрнышками в стихах...
Низенько-низко свесясь,
вновь соблазняет месяц
зыбкой идти тропой...
Вы уж меня простите! -
просто молчал Спаситель,
эхо дразнило: ...ах!