Тепла остаток дарит лето
в начале осени в сады,
и почему-то бабье это,
наверно из за красоты.
Что расплескал вокруг художник,
где пренебрёг палитрой снов,
и стал прекрасного сотворник -
в багрянце золото веков.
А синева бездонна в небе,
и жаль не лётчик,чтоб в полёт,
там оценить,в воздушном плене,
всю прелесть трепетных высот.
И настольгия в сердце входит
с последним солнечным лучом,
где душу чувства колобродят,
за уходящем вслед теплом.