просто входит первая строка
и сразу вслед за ней приходит рифма
и ты уже наполнен этим ритмом
что нитью путеводною в руках
и словно бы приглушен свет и звук
и мир - мираж - неуловимо зыбок
и ускользает тонкое из рук
как будто ловишь ними юрких рыбок
скользят слова цепляя плавником
а рядом стайки образов фантомят
и если все оставить на потом
то главного наверное не вспомнить
того что позволяет воспарить
бескрылой птицей над капканом будней
слова как цепи умеряют прыть
и разорвать оковы очень трудно
а ритм ведёт тебя на поводу
в котел кипящий подливая воду
и пробуешь на соль забыв подуть
(в бульонный кубик спрессовались годы)
и жар огня от творческой плиты
способен выплавлять любую форму
читая то что написал не ты
осознаёшь - что просто дал им фору