Моросит, моросит...
как из тысячи сит.
Листья мокнут,
полёт их недолог.
За окном по ночам
точно кто голосит...
Непогоды простуженный голос.
Точно кто-то невидимый,
там в темноте,
принялся за грустящие души.
И вокруг всё не то,
даже рядом - не те...
и покой не на шутку нарушен...
Моросит, моросит...
Эти тысячи сит
пропускают небесную влагу.
И подумалось вдруг:
пусть душа голосит,
но оставит любовь и отвагу.
Так и листья летят...
Уступив пустоте,
оголяются мокрые ветки.
Осень, осень!
Твоей неземной красоте
уже послана чёрная метка.
Моросит, моросит,
как из тысячи сит.
Лист летит, лист летит...
Фото автора.