А.Б.
Ты ткешь гармонию строки словами,
Как струнами, звучащими свободно.
Из космоса небесными руками
Вылавливаешь мыслезвуков хлопья.
Стихи твои похожи на овсянку –
Гурман оценит вкус сокрытой силы.
Они густы, текучи, смажут ранки
Моей души пока растущекрылой.
И значит то, что есть поэт как повар –
Из всевозможной снеди сварит нечто,
Что кажется немного не готовым,
Но нет, окажется – такого вкуса Вечность.
Уже подходят времена такие,
Когда практичный разум сядет в лужу.
Тогда стихи твои космические
Предстанут как готовое оружие.
Покуда же растут стихи в горшочках,
И листья синенькие так глазасты…
И только ложь растёт в огромных бочках,
И свет небесный элегантно застит.
15 сентября 2012