А вокруг, а вокруг, а вокруг
Тишина, тишина, тишина...
Только переплетение рук,
И разбита меж нами стена.
И маэстро осеннего дня
Под лиричный Шопеновский вальс
Запрягает златого коня
Лишь для нас, лишь для нас, лишь для нас.
Он умчит в свою высь, ну и пусть!
Всё равно нет дороги назад...
Заметает тревоги и грусть
Листопад, листопад, листопад.
В вихре вальса - сердец перестук,
Осень чувств утончённых полна...
А вокруг, а вокруг, а вокруг
Тишина, тишина, тишина.