В который раз, наверно в миллиардный,
Я просыпаюсь и иду к окну.
Луна - забытый кем-то шар бильярдный,
Всё катится по чёрному сукну.
И в очертаньях сонного проспекта
Читаю блики будущего дня.
Порой честней цвета ночного спектра,
Но там, вот чёрт, опять не про меня.