Я не могу играть на скрипке .
Во мне с рожденья безудержны ноты "до", а может "си".
Как можно стать без мысли , без попытки ,
Амати , Гете , Пушкиным , Дали .
Святая русь , земля , для вас пишу я эти строки .
Пока для нас не все ещё закончены уроки .
И тот звонок , предвестник муз лучей твоих не отзвенел .
Назнач нам встречу с общим направлением в искусстве .
Объедини в своём , пусть не единственном , но главном чувстве .
Переступив тот жанр , гвардейцев Ильича
и тот колор стандарта Русский бройлер США .
Заполонившие тебя , как те скрипофилисты ,
своим течением в законе "инкубаторские глисты ".
Святая Русь , земля , к тебе в немлю душою эти строки .
Что б мысли мне от строчек оторвать .
В душе от боли дрожь свою унять .
Спроси у трели соловья , спроси себя , спроси меня .
Посля подумай , мысли собери . .
Объем их мал , возьми на времечко мои .
Найди своё , потом верни . И не грусти ,
не жди от жизни тех подачек , среда которыми живет .
Ведь разум в мыслях всеравно свободу ,
выбор мысли действия , в решении найдет .