Сад вишнёвый поник, опустел неухоженный дворик,
Ни война, ни погром, ни пожар мне уже нипочём.
Уродился таким – оптимистом до почечных колик…
Измерение ветра открою холодным ключом.
Сердцу милые вещи здесь брошены на пол поспешно,
И кружатся обрывки романов, глава за главой.
Да, профессор не зря приговор оглашал безутешный:
«Беспорядок хронический» – комнатный и головной.
Среди вороха судеб и лет, перечёркнутых косо,
Повезёт, может быть, с превеликим трудом отыскать
Локон чёрный, как смерть, изогнувшийся знаком вопроса
На страницах утопии, что завещала мне мать.
Только жалости от соглядатаев жалких не надо:
Я сбежал от ищеек, хоть славят их злобу и прыть!
Но билет на корабль, что намедни отчалил от ада,
На волчонка сменял, чтоб из клетки его отпустить.
И пойду я, блаженный, расхристанный в белой рубахе,
По земле босиком, не тоскуя уже ни о ком, –
И когда голова полетит на свободу на плахе,
Пусть послужит мой скальп для кого-то –
смешным париком.