Лягут тени усталой зеброй
На согретый квадратик пола,
И забудется ссоры север,
Где душа простудилась голой.
Поспеши – и еще расплавишь
Эту скорбь-свечу постепенно;
Лягут руки на гальку клавиш,
Вызывая волну Шопена…
Отмолчат слова на манеже,
За кулисы уйдут неуклюже –
И заплачут о самом нежном,
Самом трепетном, самом нужном…