Нас понимают только сны ночами,
И тени с душ снимают воспалённых.
Нас бьют дожди холодными бичами,
На веки вечные землёю удивлённых.
Нас проявляют жидкие чернила,
Поступки же, как будто защищают –
Он в жизни не совсем такой уж милый,
В нём многое других не восхищает…
А полдень спит оправленный домами,
Как самоцвет в оправе нажитой,
И если засверкает день мечтами,
То мир не захлебнётся слепотой.
А полночь бдит над старою обидой,
Как ангелы над брошенной душой,
И если воспаряет ночь сильфидой,
То тьма ещё не властна над тобой…