А он один…а он всегда один…
Иглой строки
Нанизывает вечер,
За стенами задёрнутых гардин
Из под руки
Ложится рифма легче.
Душа болит…она всегда болит,
По венам ток
Струится откровений,
И обретая форму, плоть и вид,
В цепочку строк
Врастает вдохновенье.
Ему в ответ…ему опять в ответ
Банальность фраз…
Бездушный комментарий,
Ложится в стол нежнейших чувств букет
(В который раз!),
В засушенный гербарий.
Совсем один…и тишина кругом…
Свой неуют
Рассыпав болью строчек,
Стучит в стихи.ру снова , словно в дом,
А не в приют
Для вечных одиночек.