В печали чувства окропили,
с осенним холодом невзгод,
где всё хорошее спустили
на одиночество в итог.
Где гордость,стылая,в браваде,
мол,не каких в судьбе проблем,
а сам,как будто бы в накладе,
что обмануть себя посмел.
И нет ужасней несомненно
тех слов,рождённых с горяча,
где правый ты,она надменна,
любовь разрубленна с плеча.
И только время лишь разложит,
расставит всё там по местам,
но вряд ли,что теперь поможет,
и даже вера к чудесам.
А сделать шаг?Ещё сложнее,
не потому,что слабость в нём,
но,что порой вдвойне больнее,
вдруг безответно сделан он.