Расписать бы все заборы модными
«Ты плюс я»... на свет, но хоть убей,
Нападает белое безмолвие,
Приголубив меньшую из бед.
От него юлою не отвертишься,
Не уйдёшь винтом за облака.
Отчего-то белый свет не светится,
Не желает сам собой сверкать.
Не весна – но медный лист без палева.
Что же мы метлой его, метлой..
За душой – всё стройка на развалинах,
Ворох облаков, и так тепло.