Бусинки слов - из бездонного, вроде, ковша.
Что-то не склеилось... Мутная, вязкая слякоть.
Лечь. Отвернуться. Зарыться в подушки и плакать
Вместе с дождями. Поплачь над собою, душа.
Жил некрасиво. Так много мечтаний и грёз!
Вот уж чего... а фантазий - хватало, с излишком.
Ладно, простится - не жившему толком мальчишке.
А мужику - не пристало обилие слёз.
Мокрыми пальцами дождь барабанит в окно
Чуточку нервно, на дробь поминутно сбиваясь.
Плачет душа о былом, никого не стесняясь.
Всё понимая... но, в общем-то, ей всё равно.
Глупый вопрос - для чего и зачем мы живём?
Разве об этом, душа, мы когда-то мечтали?
Выплакав полю обиды свои и печали -
Туча прошла, разродившись осенним дождём.
Осень за окнами... Скоро - морозы и снег.
В форточку дует. И тлеет в руке сигарета.
Я продолжаю искать. Я не знаю ответа...
Глупый вопрос - для чего ты живёшь, человек?