По свету слова рассыпая горохом,
я тем же влюблённым мальчишкой иду
от первого вздоха к последнему вздоху
по пыльным дорогам, по тонкому льду.
Мелькнуло столетье, финала не правя,
надеясь, что лучшие времена
невежество мира закутают в лаву,
огрехи людские скрывая сполна.
Надеюсь и я...
С болевою смешинкой,
с лицом скомороха, со лбом мудреца,
неважно, где --
в Таллинне иль на Ордынке --
с любовью втираясь в чужие сердца.
А клёны в лирическо-жгучем убранстве
красуясь и тут же теряя листву,
напоминают о непостоянстве,
в котором я с первого крика живу...