бывает ночь, в которой всё неладно.
ты застреваешь в паутине дня,
и мысли в голове скрипят надсадно,
и колется нещадно простыня.
ты вертишься, стараясь не заплакать,
шершавым, серым, спутанным клубком.
тогда приходит белая собака
и лижет руки мокрым языком.
а утром встанешь, круглою планетой
закатишься в гармонию стихий
и не спеша из внутреннего света,
как свитер, свяжешь тёплые стихи.
и всё срастётся.