Ты знаешь, я стихи не сочиняю,
Они томятся в клетке – в голове!
Приоткрываю дверку, выпускаю…
Конечно же не строчку и не две.
Они призывно в воздухе кружатся
И, плавно опускаясь, в тишине
Со мною говорят, на лист ложатся –
Волнуются, чтоб быть по нраву мне.
Держу в руках потёртую тетрадку,
В ней прошлых лет заложена печать…
Прости мне, Вольф, я не пророк! Разгадку
Лишь только начинаю понимать.
**********