Не потеплеет уже, и пусть.
Вдоль по алее разносят хруст
сломанных веток дожди, ветра.
Сгинуло лето в дыму костра,
палой листве не пылать огнем,
сырость извне просочилась в дом.
Облаком мутным прильнул туман
к двери, как будто его тюрьма
наша прихожая. Прочь засов,
брызнет по коже и был таков,
холоден, жив. За него сама
нас сторожить заступает тьма.