На что упал мой прихотливый взгляд, и чем душа чувствительно задета,
Я рифмовать, признаться, очень рад весной и осенью, зимой и летом,
А также утром, в середине дня и вечером, чего никак не скрою….
Лишь ночью вы не трогайте меня, стихи мои вы, тёмною порою!
А впрочем, я согласен и на ночь, хоть это всем понятная морока,
Но я готов мороку превозмочь, была бы в этом хоть частица прока,
И чтобы рифмовалось от души, и чтоб душа, как говорится, пела.
Стихи тогда выходят хороши – люблю я рифмовать, такое дело.
А кто не любит – тоже хорошо, тогда он любит что-нибудь другое….
Уж двадцать лет, как я стихи нашёл, с тех пор они почти всегда со мною;
А если и не думаю о них – они в уме слагаются помалу,
А сложится – выскакивает стих, обычный, не скажу что небывалый.
Я тот момент люблю сильней всего, и только жаль, что малый он, обидно;
Однако в мире слаще нет его, и это не предвзятым взглядом видно.
Когда б та радость не досталась нам, не видели сияющего знака,
Когда б нам было это пополам – стихи не сочиняли бы, однако….