Прочь из моей головы!
Прячась в безудержных снах…
Демон всесущей молвы,
Всё обращающий в прах,
Всё обращающий в ноль…
Злые осколки судьбы
Въелись – привычная боль.
С нею не нужно борьбы.
Что же заклятье твоё
Рухнуло с веяньем лет?
Что же пришло забытьё
Едким упрёкам в ответ?
Что же просыпалась соль
Снегом с холодных вершин?
Что же прожитая боль
Красит останки души?
Буслова Светлана,
3.02.2009 г.