на юг секунды улетают клином,
сок свежевыжатого завтра забродил...
была мечта - найти в бутылке джина,
и робко выпросить хотя бы пару крыл...
но кто-то встретил старика чуть раньше,
минут на пять... на шесть... а может быть, на семь...
с таким везеньем ты не сваришь каши,
твой ангел снова взял у Бога бюллетень...
и что теперь?
стереть грим невидимки...
на картах нет пути за тридевять земель!
сидишь на крыше с дождиком в обнимку,
глотая жадно болью сделанный коктейль..